“Yo soy muy obsesivo. Y cuando me da una
obsesión, me entrego a ella sin condiciones. He sido lector toda la vida y
cuando estudiaba en la Universidad me dio por leer a todos los escritores hispanoamericanos
que caían en mis manos; afortunadamente, el colegio mayor donde residía tenía
una magnífica biblioteca, porque de otra manera no me podría haber permitido
tanta lectura”, me comentó cierto día un gran amigo, a quien lo de obsesivo (y
no solo en la lectura, sino en otros ámbitos que nada tienen que ver con el
sexo, no sean ustedes malpensados) no hacía falta que me lo jurase. Estudiaba en
Granada Química y por aquellos años del franquismo agonizante, el ambiente
universitario era un hervidero de inquietudes políticas, entre la ilusión y el
temor por lo que estaba por venir, y también culturales, ninguna manifestación artística
le era ajena al mundo estudiantil. Cursar Química y devorar las novelas que ya estaban
consideradas unos clásicos modernos no era nada excepcional; es más, puedo
decir que he tenido compañeros de vocación científica tan buenos y grandes
lectores, como pésimos y negados entre los dedicados a las letras, lo que no
deja de ser tan admirable como lamentable. De los primeros he aprendido mucho;
de los segundos, también pero a la inversa. A riesgo de caer en la generalidad
siempre injusta, muy distinto de aquel ambiente es el universitario de ahora.
Poco comprometido con la política, quizá ya decepcionado por tanta ineptitud y
mentira, y escasamente dado a la lectura, una actividad que pese a los esfuerzos
en las aulas poco o nada puede hacerse ante la sociedad de la imagen. De un
tiempo a esta parte a mi amigo le ha dado (otra de sus obsesiones) por el
baloncesto y por la novela negra; el otro día, sin ir más lejos, me comentó que
estaba leyendo ‘La novia gitana’ de Carmen Mola. “Un tostón -me dijo-. Excesiva.
La voy a dejar sin terminar”. Bueno, tras tanto éxito incuestionable, alguien tiene
que gritar que el rey va desnudo. Y sentado en el bar, mientras espera,
paciente, a que la vida le ponga por delante otra obsesión, él pide “otro manchaíto”.
José López Romero.
Acabo de leer ‘Europa contra Europa.
1914-1945’ de Julián Casanova. Un ensayo de referencia, breve y muy esclarecedor
sobre la historia de nuestro continente en la primera mitad del siglo XX, ese
periodo en el que fue el centro de dos guerras mundiales, las más terribles y
sangrientas contiendas de la historia de la humanidad. El libro, como todo
excelente trabajo histórico que se precie, no es solo un profundo análisis de
acontecimientos, circunstancias y protagonistas, sino también un aviso implícito
de que nunca podemos y debemos creernos a salvo de peligros, de que tenemos que
estar en permanente alerta ante acontecimientos que se repiten y personajes que
reproducen comportamientos ya conocidos en otros líderes que llevaron a Europa
a su destrucción. La debilidad de las democracias, la pujanza de las dictaduras,
el apoyo del capital al poder ejercido de forma totalitaria son peligros que
nos acechan y de los que nos advierte Julián Casanova en su excelente libro. Pero
de entre todos los datos y conceptos que contiene y que analiza el autor,
destacaría dos; el primero, la extrema violencia, la cultura de la crueldad que
se manifiesta con toda su crudeza en el exterminio del enemigo. La cita de
Albert Camus, en referencia a la caza desatada contra fascistas y colaboracionistas
en la Francia de 1945, es en este sentido ejemplar: “Al odio de los verdugos ha
respondido el odio de las víctimas. Nos ha quedado el odio… la última y más
duradera victoria del hitlerismo… estas marcas vergonzosas dejadas en el
corazón de aquellos mismos que lo han combatido con todas sus fuerzas”; y el
segundo, el paso definitivo de trasladar la guerra de las trincheras a las
ciudades, con la consecuencia de los cientos de miles de víctimas civiles; los
bombardeos aliados contra las ciudades alemanas después del fin de la II GM que
trató W.G. Sebald en su ‘Historia natural de la destrucción’, son los ejemplos
más ilustrativos de ese odio, de la crueldad sin medida, del delirio psicópata
de los que ejercen el poder. Julián Casanova aporta el siguiente dato: “Antes
de 1914, los civiles muertos en las guerras eran pocos comparados con quienes
las combatían. En la Primera Guerra Mundial, las víctimas civiles mortales ya
representaron un tercio del total; en la Segunda, superaron los dos tercios.” Lo
mismo pasó en la terrible guerra de los Balcanes sin que nadie hiciera nada por
impedirla (‘La hija del este’, magnífica novela de Clara Usón). Cuando ahora
vemos las imágenes de las ciudades destruidas de Ucrania, de bloques de
viviendas donde hace apenas unos meses vivían felices las familias, cuando se
nos dan las cifras de víctimas civiles que ya se ha cobrado una guerra que
nunca debió tener lugar, no puedo por menos que pensar que estamos ante
circunstancias muy parecidas, que seguimos en manos de unos psicópatas que
están dispuestos a hacernos saltar por los aires, a exterminarnos con su odio y
su crueldad. José López Romero.
Andaba yo el otro día que vivía sin vivir
en mí, como tristoncillo, apesadumbrado. Mis hijos me lo notaron enseguida y pronto
se quitaron de en medio. “A father le ha dado uno de sus ataques de neura”, le escuché
a mi hija. “Pues no seré yo quien le ponga el hombro”, le oí a mi hijo, siempre
tan generoso en el consuelo. Hasta mi mujer me lo notó; ella, que para
cualquier mal, sea del tipo que sea, siempre tiene el mismo diagnóstico: “serán
gases”. Y el remedio no tardó en llegar: “tómate dos aerored. Son mano de santo”.
En el laberinto de mis congojas acerté a pensar qué tenían que ver mis penas
con las molestas flatulencias. Yo bien sabía el motivo de mis tristezas, lo
había leído y oído hacía unos días en los medios de comunicación: la periodista
catalana Julia Bacardit había prohibido, por rigurosa cláusula contractual,
traducir su espléndida obra titulada ‘Dietari sentimental’ al castellano. “No
quiero contribuir a la bilingüización de la literatura catalana”, dejando por
sentado, sin lugar a la duda, de que ella escribe literatura. Además confesaba
que su obra anterior ‘El precio de ser madre’ había conseguido más ventas en
castellano que en catalán, pero que para preservar y potenciar su lengua
materna había decidido que su nuevo libro no se tradujera a la lengua de
Cervantes, de Lope de Vega y de García Márquez. Y en cuanto me enteré, me
asaltaron las interrogantes y con ellas el desánimo. ¿No podremos disfrutar ya
más de las excelentes obras de esta enorme escritora? ¿nos perderemos para
siempre la lectura de una más que probable premio Nobel? ¿después de ‘El precio
de ser madre’, un título que lo dice todo, ya no podremos conmovernos con ese ‘Dietari
sentimental’ que tantas emociones promete? Para quien se considera un lector
sin remedio, el rotundo no como respuesta a estas interrogantes me hundía en
ese abismo oscuro de la amargura. Debo reconocer mi equivocación. De nuevo he
subestimado a mi mujer y sus consejos médicos de andar por casa. Me tomé dos
pastillas y los libros de la Bacardit, como las penas, fueron expulsados de mi
cuerpo como y por donde debían salir. José López Romero.
Esto de los insultos me recuerda una escena de ‘El Quijote’
tan olvidada como por desgracia toda la obra de Cervantes. Me refiero al lance
que tuvo Sancho con el escudero del caballero del Bosque (2ª parte, cap. XIII),
en el que el quijotesco Sancho le recrimina a su interlocutor el uso de la
expresión “hideputa” con la que este alude y califica a una dama. La reconvención
de Sancho (el trato entre caballeros andantes le debería haber pulido la
lengua), es de inmediato replicada por su colega al aclararle que en muchas
ocasiones lo que parece un insulto es realmente una exclamación de admiración.
Actualmente, ese doble valor mantienen también estas palabras que, usadas con
la intención de ofender, tan groseras y bajunas nos parecen. Viene todo esto a
colación por el “No nos duele la cabeza, es que no sabéis f.” (le ahorro al
discreto lector la grosería), el cántico que algunas feministas (al menos así
se proclaman) lanzan a los cuatro vientos en celebración del 8 de marzo, día,
como todo el universo sabe, de la mujer. Y este insulto por el que ningún
hombre se siente aludido (¡faltaría más!), podría tener un recorrido inverso y,
acudiendo al sabio refranero, “no ofende quien quiere, sino quien puede”, más
de un marido o pareja de las cantantes le echarán la culpa de la socorrida
jaqueca a la frigidez de las dolientes. Amén de lo indecoroso e inelegante que
siempre ha resultado airear asuntos de cama. A estas alturas y con todos los
problemas de convivencia entre sexos que sufrimos y arrastramos, graves y
terribles, que seguimos siendo incapaces de erradicar, deberíamos ser
conscientes de que las palabras nunca son inocentes, más cuando conocemos su
procedencia, ni nunca los insultos son gratis, porque siempre se termina
pagando un precio por ellos. Y en este caso, las que cantan y se adornan, muy
orgullosas ellas con sus prendas y lazos morados, ignoran sin duda, porque la
ignorancia las hace atrevidas e inconscientes, cuánto daño hacen en la juventud
sus eslóganes. Lo que debería ser una fiesta reivindicativa por la igualdad, por
el respeto mutuo, por la erradicación de barreras y prejuicios, puede
convertirse con unos cánticos groseros que destilan un desprecio que huele a
rancio, en un argumento más para la indiferencia, si no para el recelo y hasta para
los extremismos. “No nos duele la cabeza, es que no sabéis f.” no es
precisamente un eslogan respetuoso, no es la mejor expresión para defender la
igualdad, no es la frase más adecuada para enseñarle a la juventud unos valores.
Porque todo sectarismo del tipo que sea en lugar de derrumbar muros, los
levanta, y en lugar de transmitir valores, radicaliza comportamientos y
mensajes que terminan en el peor de los casos en agresividad y violencia. Bien
harían estas señoras y señoritas en leer ‘El Quijote’, en empaparse de los
valores del gran caballero andante y de la sabiduría popular de su escudero. De
esta manera no saldría de sus bocas el exabrupto indecoroso, ordinario y
bajuno. Todos estaríamos más satisfechos, y ellas seguro que no sufrirían ese
frío y punzante dolor de cabeza. José López Romero.
“¡Pá! ¿o mejor debo llamarte Pó o Pé o
Parroba, o Pá/ó/é?”. Mi hijo, con su retranca habitual hurgando en las fibras
más sensibles de mis herramientas de trabajo: el estudio de la lengua. “¿Hay
algún libro? -sigue la sorna- que se haya escrito en ese lenguaje no sexista e
inclusivo que tanto te gusta?”. “No me consta, pero seguro que ya habrá por
librerías algún que otro espécimen de ello”, le respondo. “¡Lástima! Ahora que
se va acercando tu santo, era el regalo ideal. Lo preguntaré en tu librería y
así te lo cargo en tu cuenta” -mi hijo sin tregua; está claro que no hace
prisioneros. Si por aburrimiento hacemos la pertinente consulta en Google, son
cientos las páginas que abordan este asunto que, pese a la norma gramatical de
la RAE y al tiempo ya transcurrido, sigue estando de actualidad y, a veces, con
un inquietante control que recuerda a los peores y más sanguinarios cuerpos
policiales de los regímenes totalitarios. La sensación de sentirse vigilado es
estremecedora y angustiosa. Pero tampoco son escasas las páginas que muestran
artículos, tanto de prensa como de revistas especializadas, en que se defiende el
criterio de la RAE y para ejemplo de ello, una recomendación: el artículo
titulado “Sexismo lingüístico y visibilidad de la mujer”
(se
encuentra en Internet fácilmente),cuyo autor es uno de
los grandes lingüistas de nuestro país: Ignacio
Bosque, miembro de la Real Academia Española, Catedrático de Lengua Española de
la Universidad Complutense de Madrid y Ponente de la Nueva Gramática de la Lengua
Española; no hay voz más autorizada en la actualidad en lo referente a estas
materias que Ignacio Bosque. “¡Pá! ¿a que te gustaría tener una edición en lenguaje
inclusivo de ‘El Quijote’, o ‘La Celestina’ en adaptación LGTBI?”, mi hijo
hurgando en las fibras más sensibles de mi paternidad. “Yo siempre he defendido
que los clásicos hay que leerlos en versión original, nada de sucedáneos o
versiones modernas”. “¡Tú siempre tan fanático de tus cosas!”. José López
Romero.
